对于许多爱写作的人来说,或许,写作是一种美丽而充满伤感的顿悟。也许因了孤独而让指尖生出凉润的韵致,也许因了心底写满了疯长的思念而落成了信笺上深深浅浅的诗行。就像花瓣缤纷,秋叶远离了枝桠,生命在谢幕的瞬间,各种滋味浮在眉间心头,化成一纸流韵呈现在眼前。
一路跌跌撞撞,起起伏伏的心绪,在喧嚷的浮世之中,化成一把宋词里的幽婉。曾是那样厌倦在某种单调中消耗掉原以为那般珍贵的流年,就像眼睁睁地看着某些梦想在一种琐碎的游离中疏远成葬在深谷里的魂灵。经年都难以想起,待到蓦然惊觉时,才发现青丝中开始长出了白发。日子如水般滴在重复的行程里,再凝眸去寻时,已然无痕。唯有几丝清幽的光线,闪烁在眼眸深处。像是告诉我,是怎样虚度了最美的时光。
对我而言,写作便成了凝固记忆与祭奠自己淌过岁月的一种姿态。所有纷扰的念想在指尖下化成一个个字符时,心里是一种澄澈的空明。如釉的心事,绽放成一朵碧水中的青莲,在寥落的夜色里兀自清丽。
尽管,我算不得热爱写作的人,只是偶然为之。就像偶尔为自己挑选一袭华裳,我喜欢用婉约与华美的外衣来包裹自己一颗脆弱的心,我怕见那些阴暗的角落,怕那些叫心里生出冽冽痛意的场景。
我害怕自己老成一株灼灼阳光下的枯木,伶仃的枝桠在风中孱弱的摇摆。想这绵长的岁月,短暂的人生,我该如何一层层剥落那些依附在躯体上的年轮,才能看见自己那隐匿久远的纯真。于是,在文字里,我学着怎样去把那些散乱的碎片串成完整的记忆。
人生苦短,我只愿,执素笔,绘淡流年。